Primeiro Pássaro

Primeiro Pássaro

Chega e canta.

Canta e escuta:

Para e escuta:

com os ouvidos, com os olhos, com as penas.

O silencio da manhã é um longo muro, ainda,

entre este mundo e o céu.

Escuta e canta.

Canta e para.

Para e parte.

Devia ser a primavera.

Mas não houve resposta.

Na solidão se perde o inquieto canto prematuro.

Perde-se no silencio o antecipado pássaro.

talvez triste.  

Cecília Meireles

In: Poemas Italianos

Agradeço sua visita. 

Volte sempre e comente!

FLORISTA

Deixai passar pela margem da tarde

a velha florista

que levanta nos braços o fim das flores:

- imenso chapéu de ramos amontoados.

Vede os tristes cravos desfeitos,

e o lábio oscilante da ultima pétala de rosa.

Os lírios quase líquidos,

moles e túmidos,

prolongam densas lagrimas.

Deixai passar com o fim das flores,

com o fim da vida,

a velha florista,

de saia verde, de xale roxo, de meias grossas,

toda coberta de flores murchas,

de espesso pólen, de mortos espinhos

- canteiro deslizante,

a velha florista,

a escorregar para o ocaso,

lenta e sozinha,

sob os alamos amarelos,

ao longo de muros tão antigos,

como depois de uma grande festa,

de um culto de outrora.

Cecília Meireles

In: Poemas Italianos 

DISCURSO AO IGNOTO ROMANO

Não está no mármore o teu nome.

Nem teu perfil nem tua face

nada revelam do que foste.

Sabemos só que padeceste,

como acontece a qualquer homem;

que foste vivo e contemplaste

o que faz entre a alma e o horizonte,

e, com as grandes estrelas, viste

os vácuos do céu, na alta noite.

Cresceste como o bicho e a planta:

- mas sabendo que há amor e morte.

Houve um pensamento pousado

entre as rugas da tua fronte

e, dos teus olhos aos teus lábios,

vê-se da lagrima o recorte.

Por que foi talhado o teu rosto

nessa pedra pálida e suave,

ninguém se lembra. E as mãos que andaram

nessa escultura, ninguém sabe.

Poderoso foste? Do mundo 

que desejaste? Que alcançaste?

Na raiz das tuas pupilas,

que sonho existiu, na verdade?

Como pensavas que era a vida?

E de ti mesmo que pensaste?

Diante desta bela cabeça,

vendo-a de perfil e de face,

entre os teus olhos e os do artista,

qual terá sido a tua frase?

IGNOTO ROMANO esculpido

por ignota mão, preservando

no silencio da pedra o antigo

rosto, que encobre a ignota sorte,

parado entre sonho e suspiro,

sem gesto, sem corpo, sem roupas,

sem profissão nem compromisso,

sem dizer a ninguém mais nada

nem do amigo nem do inimigo. . .

(E todos os homens – ignotos –

com os olhos nesse claro abismo,

sem saberem que estão parados

ante um puro espelho polido!

Ignoto Romano – soletram. . .

E continuam seu caminho,

certos de terem algum nome,

com pena do desconhecido...)

Abril, 1953

Cecília Meireles

In: Poemas Italianos 

"Ritmo de Nápoles"

 

Atravesso este momento,

transfigurada de outrora.

por muros brancos de estatuas.

Em sonho vou respondendo

ao que dizem noutra língua.

E a lua nasce entre os álamos.

Que haja amor ou desespero,

tudo é como a frágil tinta

desta tarde nestas águas.

Sei que cantam, sei que passam,

que os barcos tem remos verdes

e aquele é o golfo de Nápoles.

Sei que em minha alma há silencio,

que envolvo em silencio o mundo

e há primavera nas arvores.

  

Cecília Meireles

In: Poemas Italianos

''Ceres abandonada''

As arvores, secas, descuidadas plantas. E a deusa esquecida, sem mais esperanças, entre pedras fuscas e galinhas brancas. Ruivo pó do tempo na remota fronte. Veio de outras eras, trazida de longe:      - na sombra a deixaram. Partiram para onde? O elmo é de Minerva: - mas, com o Sol no peito, chamam-na de Ceres. E seu lábio meigo sorri sobre o nome, falso ou verdadeiro. Cheia de silencio, contempla e medita. E há campos e festas e feixes de espiga na pequena cova de sua pupila. Seus velhos poderes ninguém mais recorda. O modesto plinto mão nenhuma adorna. Para os homens vivos, é uma deusa morta. Mas o grão dourado e a olorosa terra e o boi que desliza e o sol que se eleva e o céu sobre humano não se esquecem dela. Fazem-se e refazem-se os volúveis dias.  No mármore, imóvel, sempre a deusa é viva, muito além dos homens e de suas cinzas. Cecília Meireles In: Poemas Italianos  (Painting Ceres,by Jean Antoine Watteau)